Развернувшиеся боевые действия не обрадовали масштабностью и подготовкой. Надо много думать, и думать короче надо.
Сны
Дороги, пыльные, белые, полынные. Горький ветер с моря. Который раз пройти тут. По этому кругу. Который раз назвать это место адом. Ад, это дорога без конца и без начала. Это дорога, которая даже через тысячу лет никуда не приведет.. Идти, ждать, надеяться, помнить, забывать и так и не дойти до моря. Расставаться с памятью, с теми драгоценными крупицами что так нужны. Это повторяется, каждый раз, и каждый раз перед поворотом, дорога исчезает.
А знаешь, я люблю этот ад, за много лет я к нему привык. Как привыкают к постоянной боли или как привыкают к наркотиком, или… найди аналогию.
В моем личном аду, по краю дороги растут бело рыжие цветы с колючими стеблями, там есть капли дождя, в моем личном аду есть все, даже огонь. В моем личном аду, есть все. Одного там нет, но ведь это место, создано, не для того чтобы нравится, а для того чтобы сводить с ума. Свести с ума, того у кого и ума то нет, невозможно. А вот научить любить жизнь, вполне. Знаешь, я ее люблю, жизнь, каждый раз умирая, клянусь себе что больше это не повторится, не будет дороги, цветов и ветра и каждый раз, я лгу сам себе.
Она же сниться. Значит уже близко, близко. Уйти туда, оставить там воспоминания, и вернуться в мир измененным.
Глупо мне кажется. Может быть на этот раз получится по другому? Я верю.
pics.livejournal.com/new_proza/pic/0000bp08/s64...