В Осенних парках, есть совершенно особенное место. Я любил бывать там, сидеть на склоне, поросшем сквозь красный песок, мягкой травой, заглядываться на замысловатый танец яркоперых птиц, считать набегающие волны и думать, думать о том, что в этом небе, в этой реальности, родившийся из тысяч и тысяч осколков чужих снов, все будет только так и никогда иначе. Это успокаивало, честно говоря, это вселяло уверенность в том, что в хаосе, в который постепенно превращается жизнь любого существа, более или менее принявшего себя самого, есть вот такие, островки порядка. Есть розово желтые рыбы дразнящие сонных рыбаков, ударами хвоста сшибающие наживку с крючка. Есть запах, горький и волшебный, так наверное пахнет первая любовь не приправленная щедро разочарованием и ненавистью. Есть дым из каменных, не беленых труб, стелящейся дым, который по вечерам, скорее напоминает серый туман, вкусно-ванильно, сдобный, туман. А еще есть на этих островках порядка зеленая лента тонкого шелка, хрустальный колокольчик и улыбка.