Оно забудется, перестанет болеть, потом. Так всегда происходит. Чем больше времени, тем меньше вспоминаешь, тем меньше думаешь, тем больше погружаешься во что то другое. А память... ну что память, это бусы, их можно спрятать в сундук, сложить в той самой комнате на чердаке, где уже итак много всякого хлама. И, может быть потом, лет через сто, двести, можно будет снова приоткрыть крышку и вытянуть нитку бирюзовых бус.