Ловлю себя на мысли, что если бы можно было выбирать, точнее, если бы, я наконец заставил себя выбрать из миллиона картинок на заоконье, то, везде, где бы я не жил, за окнами шел бы дождь. Ровная, слепая стена дождя, стекающая по стеклам. Небо затянутое тучами, редкие вспышки молний и неумолчный шум капель, барабанящих по крыше. Может, именно поэтому, "Гавр" оказался именно тем самым местом, где мое желание "бежать со всех ног в неизвестность", сделалось чем то вроде "добежать до продуктового рынка и сразу домой". Осень, такая осень, Лондонская, пришлась мне по вкусу больше, чем яркие, летние, краски Италии, туманные утренние пейзажи Венеции, неугомонная Москва или яркий, деловой Чикаго. Может быть дождь, имеет сакральное значение, этакий, стоп сигнал, для неуемного и жадного демона.