Кинга я люблю за неспешность. За обстоятельность, за какую то такую простоту... Или нет, это, не так называется. Но, слово, я все равно не подберу наверное. Это ощущение. Такое, детское ощущение, летних вечеров в деревне. Когда сидишь возле забора, на теплом, старом, бревне, лузгаешь семечки и слушаешь страшилки. Притом, страшилку рассказывает не твой ровесник а скажем бабушка или дед. Он, весь такой, обстоятельный, начинает издалека, неспешно подбираясь к главному. Вот, именно за это, я Кинга и люблю. За вкрапления непонятного, поэтому и страшного, за картинку, которой веришь сразу, и за последующую психоделику, в которую поверить не возможно но и не возможно не верить...